Son docenas de versos aún mojados,

tímidos y conscientes

del poco peso que atesoran

comparados al sueño que pretenden.

 Tú te mueves y el agua

fluye y brilla y moja,

tu corriente abre

los pasillos de la tierra en donde duermen,

donde nacen inconscientes…

o se alquimian, al mezclar

la química del polvo

con la humedad que gotea de la diosa.

Hoy recopilaba versos

y al leerlos no leía

estos va para dos años

de ternuras.

Me topaba en cambio con los muebles,

con la realidad de la madera, de la arcilla, de la alfombra,

de los cuerpos con textura que pesan en su espacio,

construyendo una galaxia, aquel tabique,

los peldaños, tu ventana,

las geografías del alma que reconoce su morada.